domingo, 1 de mayo de 2016

cosas de la galera...

Del latín virtus (“fuerza” o “virtud”), virtual es un adjetivo que, en su sentido original, hace referencia a aquello que tiene virtud para producir un efecto, pese a que no lo produce de presente.
Virtual
El concepto, de todas formas, está actualmente asociado a lo que tiene existencia aparente, opuesto a lo real o físico. Este término es muy usual en el ámbito de la informática y la tecnología para referirse a la realidad construida mediante sistemas o formatos digitales.



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 Definición de virtual - Qué es, Significado y Concepto http://definicion.de/virtual/#ixzz47T2Ye1bVvirtual

 
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 Sinónimos.
virtual
 adj.
1   Se aplica a la condición que es muy posible que se alcance porque reúne las característicasprecisas: hasta este momento el corredor colombiano es el vencedor virtual. potencial.
2   Se aplica a la cosa que existe solo aparentemente y no es real.
Diccionario Manual de la Lengua Española Vox. © 2007 Larousse Editorial, S.L.
virtual

adj. Que puede producir un efecto.
Ús. frecuentemente en oposición a actual, efectivo o real.
Implícito, tácito.
fís. Término utilizado en física clásica para designar aquellos procesos que no deben existirincondicionalmente, o no han de ser factibles por necesidad.
ling. Según Saussure, término para calificar a la lengua por oposición al carácter actual delhabla.
inform. realidad virtual Simulación audiovisual de un entorno real por medio de imágenes desíntesis tridimensionales.
ópt. imagen virtual La que no puede ser recogida por una pantalla.
Diccionario Enciclopédico Vox 1. © 2009 Larousse Editorial, S.L.
virtual
 (biɾ'twal) 
abreviación
1. que se realizará con bastante seguridad, pues cumple las características para ello elganador virtual de un concurso
2. real que existe de manera aparente pero no es real un juego de realidad virtual
Copyright © 2013 K Dictionaries Ltd.


ºtengo ataque de soledad... ¿hay alguién allí del
otro lado 
del cielo eterno
de lo insondable y desconocido
dimensión octaédrica infinita...?
¿son voces suyas?, lejana, tierra de origen, 
¿o sois vos criatura maligna del remoto Caín?
¿desde dónde llegó esa novedad tan efímera del placer?
napoleón

qué se dice, cuando no se dice?

O reino deste mundo, já passou
A ser de nosso Senhor
E do seu Cristo, e do seu Cristo.
E Ele Reinará para sempre
E Ele Reinará para sempre
Rei dos Reis (Pra sempre e sempre,aleluia, aleluia) 
E grande Senhor (Pra sempre e sempre) 
Rei dos Reis (Pra sempre e sempre, aleluia, aleluia) 
E grande Senhor (Pra sempre e sempre, Aleluia, Aleluia) 
Rei dos Reis (Pra sempre e sempre,) 
E grande Senhor (Pra sempre e sempre)


mis alas?
dos pétalos podridos
mi razón?
copitas de vino agrio
mi vida?
vacío bien pensado
mi cuerpo?
un tajo en la silla
mi vaivén?
un gong infantil
mi rostro?
un cero disimulado
mis ojos?
ah! trozos de infinito
Alejandra Pizarnik (1936-1972).


Diarios de Alejandra
Una muchacha mordida y un aullido que quiere trascenderse y ser lo más universal posible
22 de agosto de 1955
Bar Florida, 14h
Lunes pasado y presente vertido en la taza de un café be­bido en el bar Florida. La mirada del OTRO que está frente a mí impide el saludable esparcimiento de mi incoherencia. La taza de café brilla por el sol que se introduce mezclado a la luz artificial de los tubos fluorescentes. Mi almita gime contra el sol, enemigo de la angustia auténtica. El sol, como buen canalla que es, haciendo dorar los objetos, impidiéndo­me darles el color que a mí se me ocurra. Sí. El sol nos engaña a todos. El sol es una vil ilusión de felicidad. Lo odio más que nunca.
14.30 h. Bar Florida. Los mozos barren. Frente a mí, el OTRO embadurna medialunas. Ahora me mira. Ahora lo miro. Mi ánimo oye el volcar de las monedas, los platos con su sem­piterna redondez, el ruido áspero y terrenal de la escoba. Y luego las agitaciones de ese demonio llamado sexo y las ro­taciones de mi ser entre los polos opuestos de la angustia y la euforia. El otro se fue. Quedó una jarra plateada llena de agua. Los dados se agitan en el vaso de cuero, como pájaros escla­vizados. Una voz grita: ¡Escalera! Lo repite empeñada en su batir estúpido. Siguen barriendo. Nos iremos a la biblioteca a estudiar. ¿Qué? ¡Lo que sea! ¡Lo que quieran! ¡ ¡ ¡ ¡«Voy dicien­do por qué me dan así tanto en el alma»!!!!
Clase de Periodismo, 19.30.
18 h. Exposición de Spilimbergo.10 Sensación de dicha. Atiendo un cuadro que denota influencias de Picasso. Un rostro de mujer. Debajo hay algo gris que interpreto como una flor. ¡Qué hermoso! Me fijo en la ubicación de los planos. Como jamás vi ningún manual de pintura ni conozco la menor regla pictórica, exprimo mi sensibilidad para tapar mi ignorancia. ¡Crear! Sea en donde fuere, basta crear. Es lo que pensaba cuando caminaba por los kioskos de libros del Cabildo. La plaza en que están instalados es pequeñita y miserable. Sólo tiene unos arbolillos filosos y míseros. (Me pregunto para qué los han puesto.) Para que haya verde. Para que haya creación. Miro un arbolillo y le prometo crear, crear y crear. Ser como la natu­raleza, creadora como ella. Paseo por la calle Florida. Rostro más rostros. Millares de mujeres con los labios pintados. Cada una tiene un rouge rojizo y un espejo. Cada una se ha plantado frente al espejo, se ha pintado cuidadosamente, corrigiendo con los dedos o con un pañuelito los errores cometidos. Algunas usan sombrero. Han cuidado de ponérselo bien, cosa que no esté ridicula. Luego una mujer embarazada que oculta su pro­tuberancia abdominal bajo un amplio tapado. ¡No importa la estética! Procrear. Procrear. Pienso que cada hombre que pasa tiene un falo y en él varios seres en potencia. Pienso que cada mujer que pasa tiene su propio útero apto para portar seres. ¡Y siguen pasando! ¡Y siguen! Rostros. Todos iguales. ¡Hiergo [sic] mi cuerpo! Miro el cielo y me siento trascender. Me siento llamada, supremamente llamada. ¡He de crear! Es lo único importante en el mundo. Agregar algo. Dejar algo. En el kios­ko veo un librito: Fausto de Goethe. ¿Qué importa que Goethe haya muerto? Allí está el testimonio de la realidad de su exis­tencia. La muerte no puede contra él. Nada puede. Ni la gue­rra ni el avance atómico. Ni los burgueses en sus Cadillacs ni el portero que barre la vereda. ¡Oh, crear! ¡He de crear! Es lo único importante. Es lo único que queda. ¡Crear y nada más! ¡He de tapar el fracaso de mi vida con la belleza de mi obra! ¡Crear!
En un kiosko, mirando libros. El vendedor me habla. Dado mi acento, supone que soy europea. Me habla de «nuestra alta cul­tura». «Sí. Usted que es extranjera debe notarlo.» ¿Cómo expli­carle que soy argentina? ¿Cómo explicarle mi extraño acento? ¿Por qué explicárselo? Me habla de la libertad sexual. (Todos se agarran de lo mismo.) Es bastante culto. Le digo mi edad; manifiesta la diferencia enorme entre una muchacha europea de diecinueve años y una argentina. ¡Qué inadaptada me siento!
En el Florida (17.30) encuentro a Dormusch. Le pregunto si lee filosofía. Esboza una expresión de repugnancia: «De vez en cuando, para matar el tiempo». Me siento desilusionada. Es inteligente. Pero ¡no me analizaría con él! Se va pues tiene que atender a un paciente: «¡Y bueno! Hay que ganarse la vida». Le pregunto si tiene muchos enfermos. «Lo suficiente. Sí. Da bas­tante.» Así va la vida, Alejandra.
¡Siento un gusto amargo! ¡Una sensación tal de pérdida! Antes estaba eufórica de alegría. Ahora le toca el turno a la angustia. Por un instante de dicha, mil días de tristeza.
Cuando caminaba hacia la escuela, un soplo de esperanza me inundó. Me vi caminando, sintiendo, mirando. Y me dije: ¡Soy leliz porque estoy viva! ¡Soy feliz de poder caminar y desplazar­me hacia donde quiero! Soy feliz porque no estoy muerta, porque soy joven, porque crearé belleza, porque debo a la vida mucho, porque siento que me llama algo muy grande!
¿Por qué no me ubico en un lugarcito tranquilo y me caso y tengo hijos y voy al cine, a una confitería, al teatro? ¿Por qué no acepto esta realidad? ¿Por qué sufro y me martirizo con los espectros de mi fantasía? ¿Por qué insisto en el llamado? ¿Por qué me analizo? ¿Por qué no me olvido de mi alma y no es-l rujo el pañuelito húmedo leyendo Cuerpos y almas? ¿Por qué no me visto con elegancia y paseo por Santa Fe del brazo de mi novio? ¡Ah! Sé que la vida es muy breve. Sé que no soy eterna. Pero, en realidad, no veo la muerte. La veo lejana. Digo cuarenta años pero no los veo. Veo un espacio inmenso. Veo millares de días. Sé que hay tiempo. Sé que tengo tiempo. Sé que amo mi alma. Me amo a mí. Amo mi cuerpo y lo besaría lodo porque es mío. Amo mi rostro tan desconocido y extra-no. Amo mis ojos sorprendentes. Amo mis manos infantiles.
Amo mi letra tan clara. (¡Qué extraño que mi letra sea legible!) Es muy tarde. Estoy excitada. Deseo un cuerpo junto al mío. ¡Cualquiera! Cualquier sexo, cualquier edad. ¡Eso es lo de menos! Basta un cuerpo a quien tocar y que me toque. ¡Mi sangre galopa! ¡Ah! Deseo fervientemente. Me disuelvo en deseos eróticos. Nada de amor. No. Nada de eso. ¡Sí! Lo que yo quisiera es vivir mi vida diurna entre libros y papeles y pasar las noches junto a un cuerpo. Ése es mi ideal. ¿Es lascivo? ¿Es lujurioso? ¿Es estúpido? ¿Es imposible? ¡¡¡Es mío!!! Y con eso basta. Pero ¿dónde conseguir ese ser? Tendría que ser alguien como yo, que desee lo mismo que yo. ¡No existe! ¡Sé que no existe! Mi locura es única. ¡Mi originalidad! ¡Mi ex­tremismo! ¿Qué será de mí? ¡No lo sé! ¡Sólo sé que no pue­do más! ¡Que me muero de impotencia!
Me doy cuenta que no puedo seguir estudiando en la facul­tad. La chica de quinto año me enumeró los pensadores que más se estudian: Aristóteles, S. Tomás, Kant, etc. ¿Cómo for­zar mi mente hacia ellos? Se me ocurre seguir Letras. ¿Cómo esperar cinco años para analizar a Faulkner? ¿Y por qué ana­lizarlo? ¿Por qué leer a Moliere? ¿Por qué leer a Góngora? Me hacen llorar de hastío. Comparemos a Vallejo y a Góngora. Sí. Ya sé que son dos cosas muy distintas. ¡No! ¡No puedo! ¡No puedo! Recuerdo que cuando [ilegible] comenzó a analizar a Baudelaire, traté de leer Las flores del mal ¡y no pude! ¿Cómo leer a Hegel si una sola frase suya me hace sentir ratón o tiz­ne arrebatado por el viento de los siglos?
¡ Ah! El título y los medios. Medios para defenderme en la lucha con (contra) la vida, para que no me pisoteen. ¡Bah! Jamás voy a morir de hambre. Me entristezco. Soy un ser sin futuro. Me dejo llevar. Debe ser por eso por lo que amo las hojas. Sin embargo, debo estudiar para decir que estudio. De lo contrario no valdré nada. Mi madre quiere que estudie. Quiere que tenga un título. (Sonrío despreciativa.) ¡Qué me importan los títu­los! Digo que quiero ser escritora. ¡Bah! Son cosas al margen dicen. ¡Al margen! Ellos no saben lo que es llorar sobre una hoja vacía y llenarla pacientemente con signos creados por una misma. Parece cola de magia. Llenar un cuadernillo que estaba desnudo y triste. Darle vida entregándole lo mejor que una tiene dentro. ¡Ah! Escribir. ¡Qué bello es escribir! Ha­blando de escribir, ayer, leí un trozo de un libro de Azorín. Me retracto públicamente por mi desprecio hacia él. Es muy bueno. Tan claro. Tan simpático y limpio. ¡Tiene una tortura espiri­tual tan elegante!
Mi sexo gime. Lo mando al diablo. Insiste. Insiste. ¡Qué molesto es! ¡Cómo lo odio! Sexo. Todo cae ante él. Fumo para ver si se calma. Produce un alegre cosquilleo que recorre mi cuerpo. Dan deseos de tocarlo, de mirarlo, de ver de dónde sale ese latir tan independiente de mi querer. ¡Es tan dueño de sí! Cruzo las piernas. Se calma un tanto. Sexo. El eterno sexo. Digo que lo odio, pero algo lo quiero ya que lo mimo tanto. ¡Al diablo! Hablo de él como si sería [stc] algo verdaderamente independiente de mí. Vuelve a aletear. Es muy tarde y la an­gustia asciende de nuevo. Pienso en ÉL y lo deseo. Pero, no como antes. Creo que jamás desearé apasionadamente a hombre alguno. Quisiera ser hombre para tener muchos bolsillos. Hasta podría tener siempre un libro en un bolsillo. La ropa femeni­na es muy molesta. ¡Tan ceñida e incómoda! No hay libertad para moverse, para correr, para nada. El hombre más humil­de camina y parece el rey del universo. La mujer más ataviada camina y semeja un objeto que se utiliza los domingos. Ade­más hay leyes para la velocidad del paso. Si yo camino lenta­mente, mirando las esculturas de las viejas casas (cosa que aprendí a mirar) o el cielo o los rostros de los que pasan jun­to a mí, siento que atento contra algo. Me siguen, me hablan o me miran con asombro y reproche. Sí. La mujer tiene que caminar apurada indicando que su caminar tiene un fin. De lo contrario es una prostituta (hay también un «fin» [sic]) o una loca o una extravagante. Si ocurre algo, alguna aglomeración o un choque, y me acerco, compruebo que no hay una sola mujer. Hombres. Nada más que hombres. Me sube la angus­tia. Siento un espeso vacío y una gran oleada de euforia sexual. Esto me humilla. No quiero sentir deseos. Cada vez son más fuertes. Superan al cansancio.


Simplemente no soy de este mundo… Yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva… No puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos, de donde no es, de los encuentros con nadie… ¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver. Es más, no sabré siquiera que hay un “saber volver”. No lo querré acaso. 
En extrañas cosas moro. Alejandra Pizarnik

Las escritura de Cortázar es un desafío constante. Cuesta ingresar a su mundo porque su lenguaje se vuelve extraño. Si bien hay claras marcas del lenguaje cotidiano también hay bucles extraños y expresiones retorcidas. Su narrativa tiene aspectos realistas. Pero la marca de identidad de Cortázar es el género fantástico. Este género ha sido cultivado desde tiempos remotos. Allí donde estaba la fantasía estaba este género. Aún hoy día el modo en que cada cultura produce sus fantasías es un enigma. Borges ha dicho alguna vez que La Biblia para otra cultura, como por ejemplo puede ser la China, puede que les resultase un libro fantástico o fantasioso porque no respondía a su modo de ver la realidad; mientras que para los judeocristianos La Biblia es un libro sagrado donde están manifiestas las verdades del universo, de Dios y el ser humano. Sabemos por registro de la escritura que en el siglo XIX en Europa abundaban los relatos sobre fantasmas, con lo cual el género fantástico estaba influenciado por relatos de apariciones extrañas de seres, contacto con los muertos, hechos inexplicables a la luz de la incipiente ciencia que los llevaba a explicaciones sobrenaturales. El siglo XX, siglo de la ciencia y la tecnología, presenta un género fantástico que toma la presencia de hechos que son inexplicables puesto que la ciencia no puede explicarlo todo. El género fantástico siempre cultiva y engendra una duda en el lector. A diferencia de otras narrativas en las que se busca contar hechos “reales”, el género fantástico propone algo que no se resuelve, en Cortázar, por ejemplo se pueden ver en su elección y predilección por finales abiertos. El tema de ”el viaje” tanto físico, real, imaginario, inverosímil, extraño, psicológico de sus personajes es un tema puesto constantemente en la narrativa cortazariana, lo que la crítica literaria llamó “literatura de pasajes”, puesto que siempre los personajes cortazarianos tienen que “pasar” o atravesar de un sitio conocido a uno desconocido, o de un lugar desconocido a otro también desconocido, con lo cual “los viajes” que se relatan, también son extraños. Por otra parte, El absurdo y lo ilógico también están presentes en la narrativa de Cortázar como forma de desafiar la ley y el orden de una sociedad. Cortázar presenta dudas al lector, situaciones cotidianas en las que las personas no responden a una verdadera lógica, al límite de presentar personajes que actúan desde lo más insólito, exageradamente extraños, que hacen cosas absurdas, descabelladas. Esta idea sistemática que Cortázar muestra nos puede generar el rechazo que genera cualquier estupidez en la vida humana, aunque curiosa e increíblemente, Cortázar hace de esto su sello literario que siempre nos llevará a la pregunta ¿Qué habrá querido decir el autor? 
carlos cocciolo.2016

presente pasado y futuro son puras imaginaciones...no es todo presente como dicen muchos. tampoco el pasado es. ¿historias? y el futuro...es---
"que los docentes no lean y no puedan transmitir el placer de la lectura" parece un lugar común, pero en cierto sentido es cierto. El juicio puede que sea superficial, porque a veces se dota a la lectura de un poder que no tiene en todos los contextos que parecen ser atribuibles. La lectura no soluciona muchos de los problemas que tenemos a diario -eso lo sabemos- . por otra parte, la falta de lectura podría, a veces, significar falta de motivación intelectual. Es debatible. Todo. Pero en este caso, facebook, es una muestra del epifenómeno de la escritura que pareciera trasladarse a todos los lugares de la vida social.
La lectura pareciera un valor en sí mismo, cuando lo primero que hay que revisar es qué se lee. No es lo mismo leer un volante que un tratado científico. Es como si el problema sería la falta de visión, entonces, el problema sería, en realidad, qué se ve. De hecho en la vida diaria, mal que nos pese,- y paradojalmente hacia la primera premisa que encabeza este artículo- estamos afectados a miles de inscripciones y carteles y grafittis y publicidades, y facebook, y mensajes de textos, etc. pareciera que la vida se contaminó de escrituras. A fin de cuentas, reitero mi pregunta ¿qué leemos?
Otra cuestión es el tema del placer. Bombini hace una buena apreciación de este cliché y nos habla cómo se malinterpretó esta cosa del placer: lo que él llamó la tiranía del placer. Muy muy curioso, replantearse el tema del placer ¿cómo se construyen los placeres? ¿acaso es una actividad en soledad o en presencia de otros?
Porque creo que una imagen que tenemos del espacio de la lectura es una imagen de soledad, de isla, de aislamiento, "de lectura silenciosa" del "todos callados"... y no se tiene en cuenta la dimensión social que implica leer en los modos de circulación de significados.
otra cuestión más. cómo se lee? cómo leemos? qué hacemos con lo que leemos?
Comentarios…
Ramon: Perdon por la ignorancia sobre el tema;pero considero que el placer de la lectura no es para todos igual por que dependera del nivel de concimiento que tengamos sobre determinado tema, asi un medico sentira placer al leer un tratado de medicina o un arquitecto un escrito sobre el tema, un tanguero sobre tango y asi en todos los temas. mientras tanto los de a pie,los que no dominamos ninguna ciencia seguiremos deleitandonos con alguna apasionante novela de Corin Tellado.
Maria: Me encanta el debate ,la lectura es un placer que debe dejarnos algo ,enseñanza ,un lenguaje fluido si sabemos interpretar un buen libro ,revista ,o folleto pero yo pregunto que puede dejarnos corin tellado mas de historias repetidas de un amor tan ficticio que no existe?
ºRamon: Querida niña, la ironia no es tu fuerte.verdad?
YO: creo que los placeres se construyen de una forma muy extraña... freud a propósito pensó en el determinismo infantil (cosa rara) para decir que la vida adulta no era más que una expresión de esa primera infancia que se re editaba, reeditaba los traumas... (la verdad que esto que digo por favor un psicologo, que complete la información...)
qué nos da placer... ese es el tema y de ahí proponer un modo de acercamiento a la lectura. a todos no nos gusta todo, ese era tu argumento ramón- ... ¿cuál es el problema con corin tellado?

Tu amor está completamente tierno
forjado de recuerdos
y sin saber es cielo en la ventana
que me abre la mañana
Tu amor me parte en dos el occidente
me clava de repente
y me convierte en masa que se amolda
a una ilusión ardiente
Dime si mastico el verde menta de tu voz
o le pego un parcho al alma
átame al pulgar derecho de tu corazón
y dime como está mi amor en tu amor
Frío, frío como el agua del río
o caliente como agua de la fuente
tibio, tibio como un beso que calla
y se enciende si es que acaso le quieres
Ayayayay....
Tu amor despierta y lava su carita
de rosas me salpica
y sin saber es una vía láctea
que gira y me da vida
Tu amor lo guardo dentro de mis ojos
como una lagrimita
y no los lloro para que no salgan
tus besos de mi vista
Dime si mastico el verde menta de tu voz
o le pego un parcho a mi alma
átame al pulgar derecho de tu corazón
y dime como está mi amor en tu amor
Frío, frío como el agua del río
o caliente como agua de la fuente
tibio, tibio como un beso que calla
y se enciende si es que acaso le quieres
Pudiera ser un farolito 
y encender tu luz
(para encender mi luz...)
hasta que quieras tú
Frío, frío como el agua del río
o caliente como agua de la fuente
tibio, tibio como un beso que calla
y se enciende si es que acaso le quieres


la ficción y lo virtual está para conseguir algo real.

ver más allá. siempre el lenguaje se retuerce COMO virus y como anémona, y cada vez más. no hay un solo sentido por donde ir, hay más de uno , y siempre hay más, aunque no lo sepas, las cosas no son unidireccionales ni monótonas, siempre hay más voces, más que decir, porque el lenguaje tiene un largo adn por adivinar, por especular e imaginar. siendo seremos más que. y nada tiene un significado, sino tiene muchos más, y muchos se preguntan, qué quiso decir, qué me quiso decir. y allí está el lenguaje que multiplica y multiplica palabras que son palabras de palabras que se repliegan y todas juntitas están allí para ser devoradas en la estocada a la muerte. un campo metafórico reifere a otro y a otro, el problema se haya en la referencialidad. y donde está? es la pregunta. allí. dónde? nadie lo sabe. nadie no tiene referencialidad. no existe. el lenguaje crea realidades, muchas, infinitas, como tantos seres que existen, mútliples, conocer a uno es conocer el mundo. completo. como en la gran torre de babel y la biblioteca de babel. es borges, ese otro, es cortasar, ese otro, es el alfabeto, ese otro, es la literatura, ESA OTRA, vivimos en un gran monólogo que es multólogo, polifónico a varias varias voces. seremos más colgando de definiciones de diccionario, colgando, cayendo como la lluvia de los significados, y las tormentas eléctricas. más allá de las fronteras, atraviesa el significado en su gran industria. el relojero cree en sus agujas que no pinchan más que a todos, los seres vivos, la industria del significado y su inquisición. y ese ser de otro modo, lechusa que avisa y no triaciona. y el signicado es infinito, muy infinito -si se puede-, la semiosis es infinita canta el coro de profes de lengua sin saber muy bien qué cuernos quiere decir. pero hay cosas que suenan bien y hay cosas que generan significados y acciones increíbles, como la de acabar, y empesar de nuevo. como la de culminar. palabras de muerte. por ejemplo. y quedan más cosas por decir, y el cuento nunca acaba. porque nunca empesó. el placer de hablar puede ser ESE placer de de sentir, de los sentidos posibles. pero no está todo claro. si estuviera todo claro no habría lugar a la imaginación. para eso se escribió la letra en marfil para que los vacíos se llenen, y la metáfora corra más allá del principio de sufrir. como el gacho. y alicia se clavó una palabra en los ojos y ahora no puede ver. no se puede escribir haciendo que otros imaginen lo que yo. pero la vivencia el intento valen la pena. no me oscuresco por tus sombras, al contrario cresco dentro de tí. y la luna se astilló en estrellas. lo que parecía una cosa, esta conduce a otra y a otra y a otra.


--¡Curiorífico y curiorífico! --exclamó Alicia (estaba tan sorprendida, que por un momento se olvidó hasta de hablar correctamente)-

º-¿por qué no hay alumnos?
-porque hay partido. 
-ah
(lugares comunes-)


ºno sé quién soy, ni sé quién fui, acaso tampoco sabré que seré ni sería, ni sé quién suelo ser, o si ser o no ser, es cuestión de punto de vista, y ya no recuerdo quién seré, ni olvido quién seré ayer

paradoja del abuelo: Un hombre viaja hacia atrás en el tiempo y mata a su abuelo antes de que éste y su abuela se conozcan. Como resultado, el hombre no nacerá. Sin embargo, si nunca nació es incapaz de viajar atrás en el tiempo para matar a su abuelo.

están los que ven a los que hacen, y los que hacen para ser vistos, están los que ven para criticar, y están los que actúan para vivir

es correcto afirmar que el lenguaje crea realidades, más que las representa

¿Pero cómo y cuándo sabré que el reloj parado está señalando la hora exacta? Puede que no tengas forma de saberlo, pero puedes estar absolutamente seguro de que éste te estará diciendo la verdad dos veces cada día. ¿Para qué me sirve? Pues depende de lo que quieras en esta vida. Hay quien necesita tener la certeza de que algo va exacto, sin matices, aunque no le aporte nada, y hay quién permite ciertas imprecisiones si con ello encuentran, más o menos, lo que buscan.

Homero.- ¿Estas infeliz, mi amada?
Morticia.- ¡Oh, sí completamente

ºHomero.- Esta bien, está bien guardare absoluto silencio. Ya sé lo que estas pensando Beineke, sialguna vez tendremos la fórmula para entender a las mujeres. ¿Y cómo son? El misterio de laatracción hacia ellas es una cosa rara pero ningún hombre de ninguna clase se ha resistido a susencantos. Me viene el recuerdo de mi tatara tatara abuelo del viejo continente, el que se casó consu yegua. Es extraño imaginar a un hombre casándose con su yegua pero ellos se veían bastantefelices juntos. Decían que la yegua era bastante servicial, le cocinaba le planchaba los pantalonespero bueno como todas las relaciones siempre hay un momento tenso y este fue cuando mi tataratatara Abuela se enteró y mató a la yegua de un ladrillazo

ºMorticia.- ¿Qué sucede mí cucarachita?
Pericles.- No puedo dormir, no aparece ningún cuco debajo de la cama
Morticia.- Estoy segura que debe andar por ahí, ya va a aparecer

Homero.- Tantos recuerdos vienen a mi mente. Merlina comiendo su primer gusanito. Merlinaenterrando a su hermano menor en el patio. Merlina prendiendo fuego a todo el tío cosa. Y me
pongo a pensar.- ¿Qué rápido que se pasó todo? Y me siento triste, pero luego veo esto en lo quete has convertido, en esta hermosa joven niña y… soy feliz y triste y feliz. Como un toro cuandotiene una espada clavada , mira al torero y dice.- “buen trabajo… te odio

Narrador.- Damas y caballeros, recuerden que está prohibido tomar imágenes y audio del show, asu vez el uso de armas de fuego, lanzallamas, guillotinas, aplasta cabezas y otros instrumentos detortura están prohibidos durante la función, pero fuertemente recomendados durante el intervalo…muchas gracias
Homero.- Mmmm el aroma embriagador del cementerio, una vez por año nos juntamos aquí,debajo de nuestro árbol familiar para celebrar el gran ciclo de la vida y la muerte. Que venga cadauno de los miembros de nuestro clan, los vivos y los muertos… y los indecisos también ycelebremos lo que significa ser un Addams.

Tomas.- oh Merlina! Sólo quiero encerrarte en una casita blanca con una cerca y un árbol demanzana!
Merlina.- Me gusta lo de estar encerrad

ME gustas cuando chungueas porque estás como gata,
y me oyes desde abajo, y mi voz no te chupa.
Parece que los ojos se te hubieran caído
y parece que un palo te cerrara la boca.
Como todas las minas estás llenas de mi industria láctea
emerges de las cosas, llena del alma mía.
glotona de sueño, te pareces a mi alma, 
y te pareces a la palabra se-te-ve-la-tanga.
Me gustas cuando gimes y estás como caliente.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y te acabo desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me garche con el silencio tuyo.
Déjame que le hable también a tu flor
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

ºElla me pidió tiempo. Yo le dí mis lunas y mis soles, mis segundos, los minutos y mis horas. Le ofrecí un Octubre acompañado de 11 meses, envejecer con ella, y hasta le obsequié un reloj de arena.
Ella me pidió tiempo. Creo que las definiciones en su diccionario, no son las mismas que en el mío."— Ecatzin


personas-gente-individuos
ellas se despiertan de día, casi al mediodía y ellas saben que serpientes no, día tampoco, ellos saben que de noche sí, mientras ellas duermen, ellos también duermen, y mientras todos duermen, ello, está despierto, y de día ellas que también son ellos, ahora somos nosotros, que estamos despertando del nuevo mundo.
la enseñanza de la ortografía tiene manantiales de manos sangrientas y cuajos podridos. así se enseñó por mucho tiempo para que la gente creyera que nunca iba a poder escribir algo, que nunca iba a poder expresarse porque nunca iba a adquirir el "sistema" de la lengua. lo peor es que esta enseñanza aún está vigente.

ºalgunos se creen dioses y son mortales, 
otros se creen sabios, simples necios, 
algunos se saben divinos, apenas humanos, 
algunos bestias, y son mansos, 
otros domesticados, y son brutos
burros por doctos, 
genios por tontos
nerds, en tanto se ven sanos, 
y pocos son sabios y parecen locos, 
de estos últimos sabemos: que no existen.

ºQué realidad estamos viviendo? Hoy entre las cosas que vi en internet me encontré con un programa de televisión titulado “canta si puedes”. Quedé helado, sentí sensaciones muy feas. Me informé del programa y noté que tenía en alto grado de rating ¿qué queremos ver los argentinos? 
El programa atenta contra la dignidad de la persona. Con la necesidad de ser famoso por un rato o el dinero que a todos nos hace falta por nuestra condición de proletariado, lugar del que todos queremos salir, la gente se expone a un juego de “desafíos o pruebas” deben competir al máximo. Deben arriesgar su vida en términos de salud psicológica. 
Noté un alto contenido de sadismo en el programa. No entiendo…lo que pasa…


ºEn foco: el lado sucio de las grabaciones de Canta si puedes
Lo que no se ve en la versión que muestran las cámaras
SEGUIRRicardo MarínLA NACIONMIÉRCOLES 20 DE ENERO DE 2016 • 17:24
José María Listorti a punto de empezar a grabar
José María Listorti a punto de empezar a grabar.Foto:LA NACION/Daniel Jayo
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Si hay algo a lo que están acostumbrados los vecinos de Ideas del sur, la productora que fundó Tinelli, en la calle Olleros al 3500, es a ver gente aglomerada en el frente del edificio esperando a entrar para mirar los programas en vivo. Son casi las 10 de la mañana y más de cien personas se agolpan en la puerta. En un rato, ellos llenarán las tribunas del estudio en el que se graba Canta si puedes, el nuevo programa que conduce José María Listorti y puede verse los lunes, a las 21.15, por El Trece. Son personas habituadas a asistir a este tipo de diversiones. Difícilmente los sorprenda demasiado nada de lo que pase en un estudio de televisión. Sin embargo, en esta oportunidad ni se imaginan lo que ocurrirá durante la grabación a la que asistirán.
Desde lejos, mucho antes de llegar al set, un fuerte olor a verduras recién cortadas inunda el ambiente. En la puerta, un par de mesas largas sostienen fuentes y bowls de cocina en los que se acumulan zanahorias rebanadas en juliana, cebollas tronchadas en pluma, pimientos de distintos colores dispuestos en tiritas, rabanitos, hinojos en fetas, mucha rúcula, lechuga, tomates y todo lo que una verdulería pueda ofrecernos para preparar ensaladas. Unas seis personas son las encargadas de preparar este material comestible que, por la cantidad que procesan, parece destinada a un ejército famélico.
Más allá, bajo los reflectores que iluminan el estudio, los participantes cantan frente a las cámaras los temas que deberán intentar interpretar más tarde durante el juego. Las letras de las canciones están copiadas en cartulinas y los intérpretes se sacan las ganas de entonar bien las canciones y hacerlo con toda la potencia de su voz, algo que durante la competencia les será imposible conseguir. Los técnicos ajustan el nivel de las pistas de sonido para equilibrarlo a la voz de los concursantes.
Listorti y los jurados: Oscar Mediavilla, Luciana Salazar y Gimena Accardi, llegan al set. Los asistentes preparan los elementos para la primera prueba. El proceso del armado escenográfico tarda unos veinte minutos. Una gran pecera de acrílico, en la que cabe una persona, es el dispositivo principal que ocupa el centro de la escena. El resto es solamente decoración para simular una cripta. La grabación está en marcha y una de las participantes está acostada en la pecera cantando. Entra una de las asistentes con una gran fuente de vidrio. ¿Lo que contiene? El público de las tribunas se tapa la boca y emite una exclamación de sorpresa. ¡Gusanos! Lo que trae la chica es una fuente repleta de gusanos que volcará sobre la participante. Ésta trata de escapar. Le avisan que debe permanecer acostada en su lugar cantando. Lo intenta, pero solo consigue emitir algunos sonidos de asco por lo que tiene sobre el cuerpo. Gusanos y además, arañas, y más tarde, varias serpientes. La pobre chica lo único que quiere es que termine la canción y escaparse de ese lugar.
Hay unos minutos entre prueba y prueba. Todo el estudio parece un lugar inseguro. Uno quisiera tener ojos en la nuca para ver quién se acerca por detrás y ver si no trae en la mano alguna serpiente. Lo que ocurre es que la broma que hace Listorti de acercarse a las chicas con una víbora enroscada en el brazo, ahora se ha generalizado y varios técnicos hacen lo mismo con quien tienen cerca. Por si fuera poco, un par de asistentes con palitas de plástico para juntar basura, recogen los gusanos y los meten en unos recipientes de plástico bastante grandes. Uno se imagina a esos contenedores volcándose y a los anélidos inundando todo el estudio y caminando sobre el cuerpo de los que están allí. Una imagen desagradable que resulta mejor apartar de la mente.
Los gusanos que se usan en las pruebas. Foto: LA NACION / Daniel JayoLos gusanos que se usan en las pruebas. Foto: LA NACION / Daniel JayoFoto 1 de 5
Mariano Russo es un muchacho al que todos conocen en la producción del programa. Se trata de un joven que tiene una pequeña empresa que se dedica a una actividad bastante particular. Es una proveedora de animales para producciones audiovisuales. Él se encarga de conseguir reptíles, ratas, conejos, insectos o lo que le pidan para filmaciones publicitarias, cinematográficas o televisivas. Con las grabaciones de este programa tiene trabajo de sobra. Va y viene a diario con esos recipientes plásticos repletos de cucarachas, arañas, víboras y gusanos. Nos cuenta que las víboras y arañas que usan pueden llegar a morder. Sin embargo, sus venenos no son peligrosos para los humanos, aunque en casos de alergia pueden crear ciertos problemas. Ahora, en verano el traslado de las serpientes no genera inconvenientes, explica. Solo hay que evitar tenerlas demasiado tiempo expuestas al frío de la refrigeración del estudio. En invierno, es diferente, ya que hay que trasladar a los reptiles con algún sistema de calefacción apropiado.
La otra prueba, luego de las alimañas, consiste en que los participantes deben cantar mientras preparan una ensalada y reciben en el cuerpo pequeñas descargas eléctricas. Esto último se consigue con los aparatos de electroestimulación muscular que se utilizan para hacer ejercicios sin esfuerzo. Los que se usan aquí están adaptados para ser conectados en las articulaciones en lugar de hacerlo en los músculos. La descarga que reciben los participantes no es dañina, pero sí dolorosa. El espectáculo de gente retorciéndose al recibir punzadas eléctricas y enchastrando todo el lugar con verduras y condimentos para ensalada no es uno de los espectáculos más agradables para observar. Por momentos, Listorti, que es el encargado de apretar el control remoto para las descargas, se engolosina con su maldito papel y abusa del suplicio, lo que lleva a los participantes al borde de perder la paciencia y reaccionar mal. Finalmente no ocurre, pero el clima en el ambiente luego de esta prueba queda con cierta carga de malestar contenido.
La última prueba que debe pasar cada equipo está destinada a los integrantes famosos. La misma consiste en que deben cantar con algún tipo de tratamiento que los incomoda sobremanera. En general no lo pueden hacer, pero la situación resulta más graciosa que las anteriores y el humor sirve para distender un clima que con el correr de las horas y lo incómodo de las pruebas se vuelve tenso. Algo que en pantalla no se percibe en toda su magnitud.


Yo y mi cuerpo, somos una galería de espectros, 
Que se miran desde el callejón azul, desde la ventana azul
Desde el pasillo azul, desde la cerradura azul 
Y los rostros, estupefactos, quedan atónitos 
Sin miradas cómplices que se cierran en un laberinto descabellado. 
Yo y mi cuerpo, tan solos y sin destino.
Se quejan meditabundos en la mañana, despiertan en la vigilia
Y se duermen en el olvido de la memoria descafeinada. 
Yo y mi nombre sin tierra ni oro, un puño de palabras mal escritas, 
Y mi cuerpo desnaturalizado, y mi vida esquematizada, y mis recuerdos
De años
Vividos 
Sin vida
Sin aliento 
Fugaces, 
Huelen a delirio
La alegría que se desgaja, cual mandarina de mandato mendigo
Y mi letra que muere en este letrero lustrado
Y mi voz que se quema en fumata de vino
Que bebe lo desposeído
Y el silencio del silencio 
Se ahoga asfixiado de sociedad. 
No más sueños perdidos, ni tradición que lo fije
Huelgan los deseos y se hacen ecos
Repetidos, siempre repetidos, 
Lagunas y pensamientos 
Islas, y vasallos 
Dulces sinfonías 
En esta tumba blanca. 
En este cuerpo que se muere de vida
Que vive la muerte
Que mortifica viviendo 
Que no traiciona, que se expresa 
Que se zambulle de otredades y designios, 
Que se choca en la distancia


ºYa viene viene la golondrina
Ya viene viene la golonfina
Ya viene la golontrina
Ya viene la goloncima
Viene la golonchína 175
Viene la golonclima
Ya viene la golonrima
Ya viene la golonrisa
La golonniña
La golongira 180
La golonlira
La golonbrisa
La golonchilla
Ya viene la golondía
Y la noche encoge sus uñas como el leopardo 185
Ya viene la golontrina
Que tiene un nido en cada uno de los dos calores
Como yo lo tengo en los cuatro horizontes
Viene la golonrisa
Y las olas se levantan en la punta de los pies
vicente huidobro


Se viene el trabajo: resignación-tormento-quiebra
Soldado que no huye y ya es guerra 
Trabajo: descanso del opresor. 
Mañana tumulto- 
Despido: regocijo del opresor
Oprimidos marchamos esta ciénaga. 
No nos queda otra. La de laburar y laburar. 
Sueldo con cebollas, y lloras, lloras hasta el próximo findesemana
Día: paraíso del capitalista; noche: lo único que te queda y aprovéchalo bien
Trabajo: castigo del Dios-empresario. 
Reniegas, rechinas los dientes; en este infierno semanal. 
Y el findesemana se te fue como suspiro de monja, que quedan pocas. 
No queda otra, a laburar, a recagarse de frío, en la soledad de tanta gente, 
En la lluvia que nos agobia, en la miserable vida que nos toca. 
Y a mal tiempo, mala cara.


Maldición de Dragón
Que tengas comida hasta estar harto todos los días de tu vida.
Y que vivas muchos años.
Que nunca te falten ni el agua ni la luz.
Que los senderos sean suaves cuando los camines.
Que las espinas se aparten de tu lado.
Que tus enemigos te dejen pasar sin atacarte.
Que ningún dolor te hiera en el costado.
Que nadie te lastime a traición. Que nadie te ofenda ni siquiera con un gesto.
Que tengas todo lo que se pueda desear, por largos, larguísimos años.
Pero que te falte el amor.


No seas.
No pronuncies las púas, los vidrios rotos, los baldíos, la empalizada, los pies descalzos.
No seas.
No cuentes la sarna y la lluvia, las costras, el pan duro.
No seas.
No digas en la fiesta el alambre crudo, o el borde, o el afuera y la ropa descosida.
No seas.
No grites los perros flacos, el agua sucia, los días helados.
Soledad Gómez Novaro


Bendición de dragón
Que las lluvias que te mojen sean suaves y cálidas.
Que el viento llegue lleno del perfume de las flores.
Que los ríos te sean propicios y corran para el lado que quieras navegar.
Que las nubes cubran el sol cuando estés en el desierto.
Que los desiertos se llenen de árboles cuando los quieras atravesar. O que encuentres esas plantas mágicas que guardan en su raíz el agua que hace falta.
Que el frío y la nieve lleguen cuando estés en una cueva tibia.
Que nunca te falte el fuego.
Que nunca te falte el agua.
Que nunca te falte el amor.
Tal vez el fuego se pueda prender.
Tal vez el agua pueda caer del cielo.
Si te falta el amor, no hay agua ni fuego que alcancen para seguir viviendo.
ROLDÁN, Gustavo:

Van: El cielo se te disfrazó de espectros, 
Que se te enroscarían en estrellas tétricas y mortuorias: 
Como un espejo mustio que vaticina recuerdos futuros, 
Lágrimas felices, dinastías de amores deshabitados 
Y tu conciencia-canción-letanía
Se te llenó de cuervos entre tus piernas
El tiro en la cabeza: esa mancha negra:
Van: tus memorias existieron en tu oreja sanguinolenta
Escuchaste con pinceles tu voz de Dios Pobre
Que se arrastra, loca-mente, en tu tarro de pintura agónica


ºEl Principio de Incertidumbre postula que nada se puede predecir con total exactitud, que todo conocimiento está sujeto a un margen de incertidumbre, el principio afirma que el observador por el hecho de estar ahí influye en la realidad, por tanto, nada es totalmente cierto y nada es totalmente falso, un gato puede estar vivo y muerto a la vez, Andorra es un país y una ciudad simultáneamente y que Ronaldo y Ronaldinho son ambos el mejor jugador del mundo del 2005. Esta es uno de los principios más poderosos del universo

LEÓNIDAS LAMBORGHINI, EL SOLICITANTE DESCOLOCADO
El solicitante descolocado
Desempleado
buscando ese mango hasta más no poder
me faltó la energía la pata ancha
aburrido hace meses, la miseria
busco ahora trabajo en la era atómica
dentro o fuera del ramo
si es posible.
Todos los días abro el mundo
un jardín de esperanzas
en la sección empleados
voy clasificándome
atento
este aviso me pide.
Entonces
a escribir con pasión y buena letra
adherido con lealtad
—ser claro—
escucho el ruego del ruiseñor
uniendo lo primitivo a lo culto
la inspiración a la escuela
trato de seducir
con mis antecedentes.
Solicitud detállame
el que suscribe
práctico en desorganizar
está deseando
ganarse un pan en tu establecimiento
hombre de empresa
casilla de correos.
El saboteador arre

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-El poeta es una especie de Prometeo que le roba la palabra al silencio. Y eso tiene un precio, esa palabra le quema, o puede llegar a quemarlo. Le cuesta a veces toda una vida arrebatarle al silencio esa palabra por la que el poeta apuesta.
El cuerpo, casa del deseo, vive vidalitas de sueños, cantatas ruidosas, corales primaverales, silencios...largos silencios.

La luz hace de los vampiros huérfanos de amor. Lo noche ficción poema es la sangre que oxigena mis venas.

yo te cielo

8 consejos de Kurt Vonnegut para escribir (bien) un relato
1. Usa el tiempo de una forma totalmente extraña, de manera que no se pueda percibir el momento en el que se malgasta.
2. Dale al lector un personaje al que se pueda aferrar.
3. Cada personaje debe querer algo, aunque solo sea un vaso de agua.
4. Cada frase debe hacer alguna de estas dos cosas: revelar un carácter o avanzar la acción.
5. Comienza tan cerca del final como sea posible.
6. Sé un sádico. No importa cuán dulces e inocentes sean tus personajes, haz que les sucedan cosas terribles, así el lector podrá ver de qué están hechos realmente.
7. Escribe para complacer a una única persona. Si abres la ventana y haces el amor con el mundo, por así decirlo, tu historia cogerá pulmonía.
8. Da a tus lectores la mayor información posible, lo más rápido posible. Al diablo con el suspense. Los lectores deben tener tal entendimiento de lo que está pasando, dónde y por qué, que podrían terminarla por sí mismos, en caso de que unas cucarachas se comieran las páginas restantes.


me gusta ser un anti profesor de literatura
y no enseñar palabras, 
y no enseñar lo que mata la escritura, 
me gusta solo la anti, literatura 
olvidar los sonetos y los quijotes, 
escuchar cada silencio
una no - palabra, 
ser profesor a lo animal, 
solo música en mis manos 
y escribir en un no pizarrón 
sin borrador, 
ni tiza 
escribir solo en silencio
o a la voz de la noche
o a la voz caprichosa de la naturaleza.

el sol sale con estrellas, 
dale obama, 
dale macri, 
las madres lloran lágrimas celeste y blancas
y sus pañuelos desaparecidos 
en la memoria de la plaza
el sol tiene estrellas 
a rayas 
a fuerza del miedo 
las madres rezan 
su viacruci
el sol está con estrellas 
en la plaza celeste y blanca 
descarnada, cuaresmal
la memoria se prende fuego 
y el sol se apaga.

ºBukowski, Charles 
A solas con todo el mundo
La carne cubre el hueso
Y dentro le ponen
Un cerebro y
A veces un alma,
Y las mujeres arrojan
Jarrones contra las paredes,
Y los hombres beben demasiado
Y nadie encuentra al otro,
Pero siguen buscando
De cama en cama.
La carne cubre el hueso
Y la carne busca algo más de carne.
No hay ninguna posibilidad:
Estamos todos atrapados
Por un destino singular.
Nadie encuentra jamás al otro.
Los tugurios se llenan
Los vertederos se llenan
Los manicomios se llenan
Los hospitales se llenan
Las tumbas se llenan
Nada más se llena.

ºCINCO SIGLOS IGUAL
Soledad sobre ruinas, sangre en el trigo 
rojo y amarillo, manantial del veneno 
escudo heridas, cinco siglos igual.
Libertad sin galope, banderas rotas 
soberbia y mentiras, medallas de oro y plata 
contra esperanza, cinco siglos igual.
En esta parte de la tierra la historia se cayo 
......como se caen las piedras aun las que tocan el cielo 
o están cerca del sol o están cerca del sol.
Desamor desencuentro, perdón y olvido 
cuerpo con mineral, pueblos trabajadores 
infancias pobres, cinco siglos igual.
Lealtad sobre tumbas, piedra sagrada 
Dios no alcanzo a llorar, sueño largo del mal 
hijos de nadie, cinco siglos igual.
Muerte contra la vida, gloria de un pueblo 
desaparecido es comienzo, es final 
leyenda perdida, cinco siglos igual.
En esta parte de la tierra la historia se cayo 
como se caen las piedras aun las que tocan el cielo 
o están cerca del sol o están cerca del sol.
Es tinieblas con flores, revoluciones 
y aunque muchos no están, nunca nadie pensó 
besarte los pies, cinco siglos igual.
(LEÓN GIECO)

ºel país, no
los buitres merodean el cielo, 
macri y su reverenda, 
el trabajo, poco. 
la guita no está. 
los buitres comen
país en trozos
clarinete desafinado
y las mentiras y los huevos
y el campo
quebró mi fábrica
el asado, no.



silencio verde, silencio agotado, 
silencio musical, silencio gris 
silencio del oprimido, 
silencio del juez, 
silencio de los amantes, 
silencio sexual 
silencio natural, 
silencio nocturno, silencio radial, 
silencio diurno, de arena, silencio mortal, 
silencio del sordo, silencio del loco, 
silencio de funeral, silencio que no es silencio
silencio de la conciencia, silencio del sueño, 
silencio del poderoso, silencio todopoderoso
silencio del no saber, silencio sabio
silencio! de la enfermera, la maestra y la lechuza
silencio de DIos, silencio angelical. 
silencio



huelo tu perfume, dejas rosas...una mirada esquí, flash, rapipago...
la melodía de tus zapatos, un poco te arreglas el cabello, 
dices algo entre lo blanco, lo verde, lo rojo, 
te escondes de tus pensamientos, no sabes que hacer, 
te haces la confundida, te escondes en tu trabajo, en tus hijos, en tus obligaciones
yo no te miro, balbuceo tu rostro, te veo en la penumbra, repito tu nombre,
jugamos a que nos conocemos, pero nos imaginamos, 
y yo sigo acá despierto. mi mundo mi cama mi tierra está 
en silencio está
está 
está desierto, arena: sol: calor: no agua: no raíz: 
no hay sol. no hay plantas que den amor. 
no hay más que un beso imaginado, una caricia enamorada, y una sombra, 
un silencio, de tu boca hacia mi boca...
cuerpos del silencio de la amortajada muerte.


Aquel día salió Jesús de la casa y se sentó junto al mar.
2 Y se le juntó mucha gente; y entrando él en la barca, se sentó, y toda la gente estaba en la playa.
3 Y les habló muchas cosas por parábolas, diciendo: He aquí, el sembrador salió a sembrar.
4 Y mientras sembraba, parte de la semilla cayó junto al camino; y vinieron las aves y la comieron.
5 Parte cayó en pedregales, donde no había mucha tierra; y brotó pronto, porque no tenía profundidad de tierra;
6 pero salido el sol, se quemó; y porque no tenía raíz, se secó.
7 Y parte cayó entre espinos; y los espinos crecieron, y la ahogaron.
8 Pero parte cayó en buena tierra, y dio fruto, cuál a ciento, cuál a sesenta, y cuál a treinta por uno.
9 El que tiene oídos para oír, oiga.
Jesús explica la parábola del sembrador
(Mr. 4.13-20; Lc. 8.11-15)
18 Oíd, pues, vosotros la parábola del sembrador:
19 Cuando alguno oye la palabra del reino y no la entiende, viene el malo, y arrebata lo que fue sembrado en su corazón. Este es el que fue sembrado junto al camino.
20 Y el que fue sembrado en pedregales, éste es el que oye la palabra, y al momento la recibe con gozo;
21 pero no tiene raíz en sí, sino que es de corta duración, pues al venir la aflicción o la persecución por causa de la palabra, luego tropieza.
22 El que fue sembrado entre espinos, éste es el que oye la palabra, pero el afán de este siglo y el engaño de las riquezas ahogan la palabra, y se hace infructuosa.
23 Mas el que fue sembrado en buena tierra, éste es el que oye y entiende la palabra, y da fruto; y produce a ciento, a sesenta, y a treinta por uno.


La cigarra y la hormiga. Fábula sobre el esfuerzo (¿según el capitalismo?)
La cigarra era feliz disfrutando del verano: El sol brillaba, las flores desprendían su aroma...y la cigarra cantaba y cantaba. Mientras tanto su amiga y vecina, una pequeña hormiga, pasaba el día entero trabajando, recogiendo alimentos.
- ¡Amiga hormiga! ¿No te cansas de tanto trabajar? Descansa un rato conmigo mientras canto algo para ti. – Le decía la cigarra a la hormiga.
- Mejor harías en recoger provisiones para el invierno y dejarte de tanta holgazanería – le respondía la hormiga, mientras transportaba el grano, atareada.
La cigarra se reía y seguía cantando sin hacer caso a su amiga.
Hasta que un día, al despertarse, sintió el frío intenso del invierno. Los árboles se habían quedado sin hojas y del cielo caían copos de nieve, mientras la cigarra vagaba por campo, helada y hambrienta. Vio a lo lejos la casa de su vecina la hormiga, y se acercó a pedirle ayuda.
- Amiga hormiga, tengo frío y hambre, ¿no me darías algo de comer? Tú tienes mucha comida y una casa caliente, mientras que yo no tengo nada.
La hormiga entreabrió la puerta de su casa y le dijo a la cigarra.
- Dime amiga cigarra, ¿qué hacías tú mientras yo madrugaba para trabajar? ¿Qué hacías mientras yo cargaba con granos de trigo de acá para allá?
- Cantaba y cantaba bajo el sol- contestó la cigarra.
- ¿Eso hacías? Pues si cantabas en el verano, ahora baila durante el invierno-
Y le cerró la puerta, dejando fuera a la cigarra, que había aprendido la lección.


lo lejano, lo incuestionable, lo imprevisible, lo inasible, lo extrasensorial, lo energético, lo imprevisible, lo inexacto, lo cruel, lo incognoscible, lo inmaterial, lo insustancial, lo incomunicable, lo inhóspito, lo insípido, lo majestuoso, lo titánico, lo funesto, lo real, lo invisible, lo desagradable, lo inadvertido, lo infiel, lo resucitado, lo fatuo, lo milagroso, lo siniestro, lo maravilloso, lo orgiástico, lo lúgubre, lo osado, lo intrépido, lo audaz, lo superficial, lo raro, extraño, lo genial, lo nuclear, lo ingrato, lo bello, lo corpóreo, lo mágico, lo ficcional, lo devastado.
la ruta, la camella, la vida, la zona, la cruz, la idea, la amapola, la fruta, la pera, la mazamorra, la distancia, la hora, la voz.
el terreno, el día, el engranaje, el sonido, el resorte, el dedo, el ruido, el cantar, el traje, el cenicero, el cigarro, el amor.

Detente, sombra de mi bien esquivo por Sor Juana Inés 
Detente, sombra de mi bien esquivo 
imagen del hechizo que más quiero, 
bella ilusión por quien alegre muero, 
dulce ficción por quien penosa vivo.
Si al imán de tus gracias atractivo 
sirve mi pecho de obediente acero, 
¿para qué me enamoras lisonjero, 
si has de burlarme luego fugitivo?
Mas blasonar no puedes satisfecho 
de que triunfa de mí tu tiranía; 
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
que tu forma fantástica ceñía, 
poco importa burlar brazos y pecho 
si te labra prisión mi fantasía.

A un señor se le caen al suelo los anteojos, que hacen un ruido terrible al chocar con las baldosas. El señor se agacha afligidísimo porque los cristales de anteojos cuestan muy caros, pero descubre con asombro que por milagro no se le han roto.
Ahora este señor se siente profundamente agradecido, y comprende que lo ocurrido vale por una advertencia amistosa, de modo que se encamina a una casa de óptica y adquiere en seguida un estuche de cuero almohadillado doble protección, a fin de ºcurarse en salud. Una hora más tarde se le cae el estuche, y al agacharse sin mayor inquietud descubre que los anteojos se han hecho polvo. A este señor le lleva un rato comprender que los designios de la Providencia son inescrutables, y que en realidad el milagro ha ocurrido ahora.
Cortázar

niña, princesa, dama, maestra, señorita, linda, madre, soltera, enamorada, abuela, dueña, trabajadora, luchadora, doña, señora, presidenta, gobernadora, jefa, esposa, divorciada, separada, reina, amante, gata, leona, guerrera, matrona, muchacha, ama, profesora, doncella, moza, compañera, bonita, mujercita, FELIZ DÍA MUJERES!!!!!

ºel lenguaje: esa cosa: eso que no. y que también. la. de. es . siempre que. y el lenguaje vive en cada uno,:::la palabra: esa esquizofrénica que embulle lo indescifrable; del cuerpo, del no cuerpo, del mundo, de las cosas, de lo biótico y lo antibiótico. y lo bioético, y lo bioocular, y lo biocelular y la biovida... la palabra serpiente que recorre las senderos oscuros, salta las jerarquías: porque cuando hablamos nos confundimos, nos reímos y vamos al punto. al punto que nos encontramos y ya sabemos que esto y lo otro, y qué vuelta que dás. pero bueno era un juego esto, y podemos jugar hasta que se nos cansen los pulmones, y divertirnos y decirnos cosas warras y breves y pequeñas, y vivimos también lo que callamos y jugamos ...no, eso no.. claro, se acabó la serpentina, se acabó el silencio.. entonces jugábamos a que el silencio es también el deseo. la palabra esa prostituta del placer. la palabra esa melancolía de saberme lleno de cosas.
pero también la palabra es energía. y nos convidamos cigüeña ratón hacia el camino del no mundo. la cuestión era llenar el vacío pero también soldados y pena y melodías y retruécanos, y saludos onomatopéyicos. salir de la rutina, transpirar hasta que la muerte nos separe, la pequeña muerte, la que todos los días vemos caer en el sueño que díos soñó para que nosotros.
cuando se corta la llamada se vuelve eco los decires y el gato maúlla. se desconcertó , el perro ladra, el silencio, atrás, las lagunas, y esto de que me quedo en la soledad de sentirme tan acompañado, y vivo en una sociedad de poesías y de sueños y de imágenes rotas, de sentimientos impuros, de deseos órdenes y la lámpara mágica.
el tiempo compás del tiempo y eso que se va y viene no lo medimos reseteamos la compactera de discos rayados y nuevos 
y hablar del tiempo que pasó y se cayó
la narrativa: sueño de la racionalidad. esa prosa que todo lo encabalga en la lógica de la consecuencia y de la primero y lo segundo . por eso prefiero amo la poesía. nada la detiene. nada lo jerarquiza. todo lo puede. si bien no gusta de ciertas palabras o de muchas
la prosa es el capitalismo. quiero escribir esto. es la racionalidad, lo que ordenamos en coordenadas. eso , no más que eso. prefiero el verso libre. caminar sin zapatos, con lo que eso conlleva.
monólogo: aquello que lleva el exceso de poesía. sí, no más que eso. saberse tan solo y querer ser solo en este mundo y que amanezca solo para vos, y la autosuficiencia. y que todo gire alrededor tuyo. pero Narciso se murió.
en ese viaje poético. lo que queda es crear, y procrear, dividirse. y allí surge el diálogo. aquello que se comparte. mueren las palabras nace el trabajo, ese de castigo que nos dio El procreador, y la rutina, y lo milagroso del encuentro. el ponerse de acuerdo.


ºquiéreme tóxico y perverso, no preguntes por mañana. no le preguntes a tu cuerpo, no me preguntes porque olvido, perdí la memoria y todos los días comienzo de nuevo. no sé de fronteras pero sé del amor y esas cuestiones, soy un poeta pobre y un pobre poeta.. buscador de rimas y sonetos, para el verso nuestro de cada día...soy lejano y bohemio pero también tenaz y enérgico. sé de ángeles y demonios. mi límite desapareció en el alba. soy etrusco y circo romano. vivo del aire en que cuelgo.

imaginarte allá lejos, en un río virtual, sin poesía ni truenos, imaginando que eres más que una imagen mental, una imagen de mi cerebro, una imagen mágica, mágica en el mundo


en la cumbre los fantasmas del olvido
los risa de los muertos
y del propio Zeus, que no oyó las súplicas 
en el Olimpo

Hay gente, de todos los colores. Eso lo sabemos. Cada cual le tiene fobia a personas según criterios personales. Hoy, temo de aquellos que tienen la autoestima por el piso, que se creen que chupando medias van a ser reconocidos. Aquellos que tienen tanta inseguridad que son capaces de destruir al compañero con tal de quedar bien parados. En esto, en la vida, tenemos que ser sensatos, y pensemos que la rueda de la fortuna nunca se sabe dónde va a caer. Lamentablemente el mal tiempo lo convivimos todos, nadie escapa. Ser solidario es un ideal de nuestra vida democrática. Las calenturas hay que disiparlas, no queda otra. La culpas, mejor dejémoslas en el tacho de basura, no es cuestión de encontrar a quien culpar. La culpa es un invento cristiano, que después se lo apropió el capitalismo. Pero las cosas, son de carácter social. Mejor trabajar en equipo y tiempo al tiempo que todo va a estar bien.

las palabras no tienen dueño
Principio del formulario


Los seres de la noche, aman la poesía
tienen el cerebro desconfigurado, 
saben sufrir, saben callar, 
saben gritar en el silencio
los seres de la noche, son almas fantasmales
viven de corrientes sanguíneas
tienen un deseo virtual 
transparente,
conocen de hechizos, de candente locura
viven enmascarados, visten pieles vampíricas
temen al crucifijo diabólico 
temen del amor


Es interesante, lo que decís por este medio , nunca sabés qué resonancia va a tener. Los contragiros de la escritura son muy interesantes. El mundo escrito, esa representación de la lengua oral, siempre fue un instrumento de comunicación bastante imperfecto. El pobre moisés se rompió la cabeza tallando a mano " la ley" para que pronto muchos dijeran "hecha la ley, hecha la trampa" . y cada uno, según su interés puede hacer decir a lo escrito lo que le convenga. y mis compas de literatura bien pueden dar ejemplo de esto, que le hacemos decir cualquier cosa que flashamos nosotros a los textos literarios que damos. La escritura, hoy multiplicada por las redes, abaratado su costo, permitió y límitó tipos de comunicaciones de otro tipo. El face to face, es otra cosa, todos lo sabemos (disculpen el yankilismo). La palabra es revolucionaria, y más en estos medios que todo el mundo está muy sensible!! A río revuelto, ganancia de macristas!


ºel día que me decidí a escribir mi libro "mis clases de lengua" (que todavía no lo empecé) fue un día muy especial. Yo, en mis delirios, había buscado textos un tanto complejos, o para ser más claros, con palabras difíciles. Lo cierto, pobres pibes, no cazaban una. ¿qué se me ocurrió? ¿qué podía hacer, no tenía otro material de trabajo, los pibes se me estaban aburriendo y los peores del curso empezaban a molestar? uy uy uy ¿cómo salgo del paso? y bueno puse en marcha otros de mis delirios: la ludopedagogía. "bueno chicos ahora vamos a jugar al ahorcado" puse a los peores que buscaran palabras difíciles. Ellos las escribían en el pizarrón (la primera y la última letra) y rayita rayita rayita. como unas mil. incluso me acuerdo que a veces la pifeaban con las rayitas. Olvidate, ahí tenían entretenimiento para largo. Pero lo interesante que los peores como locos buscaban en los textos palabras que suponían que sus compañeros no iban a adivinar. La cosa resultó eh. No sé que opinarían mis profes de didáctica pero ya poco me importa. El título de "mis clases de lengua" está en honor al clásico de Joaquín González "Mis montañas"


me acuerdo cuando te ponían punto positivo y punto negativo. los más forros te ponían directamente el uno. y me acuerdo, que cuando sumabas ponele unos tres o cuatro puntos positivos, te sumaba un punto en tu calificación trimestral. Los que tenemos treinta saben de lo que les hablo. Lo interesante es que la cosa siguió. No sé de dónde surgió eso del punto positivo y el punto negativo (después veremos) y cuando fui profe me dí cuenta que los pibes aún seguían con esa onda de punto positivo, punto negativo. y bueno, como cómplice, como continuador de esta estrategia pedagógica elaborada en harvard (seguro, a ellos se les ocurren ideas brillantes, a nosotros nos falta) yo implementé esto del punto positivo y el punto negativo. "póngame punto negativo, ehhh profe..no voy a leer" """ehhh profe pángame el punto positivo que hoy trabajé" Me acuerdo de una vez, que yo simulaba poner puntos positivos en una planilla imaginaria (o sea, el desorden siempre me caracterizó) cuando leían mis alumnos hasta que una se dio cuenta y me dijo: " ehh profe ud. nos está mintiendo" y no me acuerdo cómo salí del paso. La cosa práctica con los pibitos de secundaria inferior era sencilla. Sí le ponías un diez el pibe no te laburaba por tres semanas, si le ponías un uno no te laburaba por cuatro semanas. Entonces el punto positivo y el punto negativo fue lo mejor. Lo más copado es que quedó en la cultura y el folklore el punto positivo y el punto negativo ¿su origen? bueno, para otro día. chau, pon amén si te pusieron puntos positivos o negativos en tu trayectoria escolar.
y bueno... el tema de hoy: educación: me acuerdo de las maestras que tuve.. algunas sol, algunas noche. alguna agitada, otra ausente, otra loca.. y así sucesivamente. profes?? muchos, muchos piolas realmente. otros no tanto. elegí esto: continuar mi trauma escolar conviertiéndome en profe. una metamorfosís extraña. ¿qué hago? enseñar (ponele) ¿cuánto me pagan? lo necesario para subsistir. condiciones de trabajo? pésimas. eso ya lo sabemos. ahhh: esto lo tengo que decir: lo de la "vocación" es un invento religioso como los dones y esas boludeces que no hacen más que esencializar y legitimar pelotudeces. pienso la educación como un encuentro, un encuentro humano. un encuentro en donde nos damos cuenta de las cosas. las cosas que nos suceden. Aparecen las famosas herramientas (palabra que maldigo por su grado de tecnocratismo) ... otra cosa: no enseñamos a pensar!!! se pueden enseñar estructuras de pensamiento, se puede enseñar gramática, pero el pensamiento gracia a dio´ ya viene incorporado en el hombre que lo hace hombre (discúlpenme las feministas, que dije hombre y nos ser humano o algo así que hasta suena eufema) se pueden enseñar ideologías (y eso sí lo hacemos constantemente) la ideología del capital, de lo que cada uno capitaliza: el conocimiento como capital. cuanto tienes , cuanto vales. Sería mejor un mundo sin escuelas (no sé de qué mierda laburaré) sería mejor un mundo sin tantas cosas. esto habla de mi inconformidad con el sistema de producción de enseñanza. nosotros qué somos?: factores de cambio, como también lo es todo el mundo. no nos pongamos y que no nos pongan en el centro de la cuestión ... en todos lados se gesta educación. la escuela no es para nada el monopolio de la educación. aprendemos en la calle, en el barrio, en el supermercado, en el chino, de vacaciones, en el trabajo, en el bar, en la iglesia... etc etc. todos dejan marcas. ¿qué escuela queremos? nadie lo sabe. hay ausencia de modelos. ni el capitalismo ni el marxismo saben que escuela quieren. el marxismo lamentablemente se quedó en el siglo 19. la new age me da asco. y la escuela religiosa es lo más retrógado que hay. nos quedamos sin ideologías y eso puede que sea bueno. ¿qué vivimos? vivimos pobres. vivimos como podemos. ya sabíamos que nos iban a mentir con esa estúpida frase de "revolución de la alegría" . nos mienten todo el tiempo. pero también nos gusta que nos mientan. clarín: una mierda: ya lo sabemos. "los de arriba y los de abajo" "quienes tienen, quienes no" ése parece ser el meollo de la cuestión hoy. sigamos viviendo, que la muerte está cerca y nadie sabe qué onda con eso. y bueno , para cerrar " la educación es un acto político, amén, aleluya FReire" (no sé cómo terminar, jajja,, gracias por leer, sic)

A pedido de mi compañero Carlos Napoleón Cocciolo que propuso dejar de copiar y pegar mensajes y redactar aportando una opinión personal.
Creo que no existen nuevos términos para explicar que los docentes volvemos a estar en el ojo de la tormenta como todos los años. Realmente a esta altura mi cansancio y agotamiento es total. La modalidad de los gobiernos es pagar en cuotas: de todos. Del ex gobierno K, del nuevo gobierno pro. Déjense de joder y utilizar la situación docente para ponerse a favor o en contra de alguno de los dos grupos. Ambos actúan mal. EL gobierno anterior bajo el concepto de inclusión destruyó la educación, impulsó a sostener a costa de lo que sea pibes en la escuela, presionó docentes para que promuevan semianalfabetos en la escuela secundaria, jamás nombró los gabientes, las integradoras y las psicopedagogas necesarias. Con este gobierno veo lo mismo. Ninguno hace nada para que la escuela contemple la diversidad y la dificultad. A días de empezar las clases, y a nivel estructura escolar, la Señora Vidal que se lleno la boca de dulces palabras diciendo "Estaremos con el docente y sus dificultades en el aula", no hizo nada. Empezamos las clases con chicos que están, por ejemplo en primero o segundo, con millones de problemas lingüísticos y de otra índole, y las escuelas siguen sin gabinetes, sin nada. Dado el cambio cero, deberemos rogarle a la virgen y a los dioses profanos de los más variados credos, que nos nombren integradoras que irán dos o tres veces por semana con mucha suerte, y por supuesto y en el caso de conseguirlas, atenderán un caso extremos habiendo miles. Mientras tanto nosotros, seguiremos haciendo informes e informes que no lograrán absolutamente nada, ya que la cuestión presupuestaria los desacreditará o dejará de lado. Y así los jóvenes con dificultades seguirán pasando de año, serán el éxito de la educación inclusiva de este, aquel y el otro gobierno, que para la educación no tiene presupuesto. Aumento en cuotas, aulas superpobladas, Un gabinete sólo para secundaria, para primaria muy pocos, y docenetes cada vez más desanimados, Ningún gobierno se acuerda de nosotros. Cada febrero es un tango llorón y decadente, es volver a explicarle al almacenero, al vecino, etc, porque reclamamos. Escuché colegas que planteaban que el gobierno K no pagaba sus sueldos. Verdadero. Asumió el gobierno pro. Soluciones? Ninguna!! Tomè la jefatura de departamento en agosto y aún no la COBRÈ. Y no me digan que hay que darles tiempo: hay cosas que son urgentes. Lamentablemente nada cambio en el terreno de la educación. Antes, ahora, desastre. Dejen de pelearse los fanáticos de ambos partidos por favor. 
Cambios hubo. Sí desfavorables. Comer carne y verdura es un lujo. Vestirse ni les digo. Todos cambios que atentan contra el bolsillo. Y mucha gente dijo: ahora se acaban los vagos que comen con mi sueldo! Le van a sacar los planes. Todo sigue igual a pesar de estos planteos de pobres contra pobres. Macri no es tonto: quitar los planes produciría una guerra civil es así. La mano en el bolsillo me la meten más a fondo y no para darle al que tal vez es vago pero quizá más pobre que yo: se comen mi plata los poderosos. Oh! logro!! No hay límite para la cuenta sueldo! Claro liberan porque nada alcanza. Y pedimos diez mil de básico. Qué bárbaro no!! La puta retórica de Clarín avanza con sus indirectas. "Piden 400 pesos más". Y ahí quedó la frase dejando así entender que somos unos escandalosos que paramos por $400! Acabo de oirlos ...Lamentable muchachos! Porqué no enfocan bien el tema y dicen que los aumentos son en cuotas en cuantas cuotas son, y que terminarían de darnos el aumento en julio o agosto cuando la inflación ya se comió todo? Esto a menudo lo dejan de lado. Conformamos el culebrón repetitivo de la República Argentina los docentes: todos los gobiernos tejen la misma trama de intrigas y misterios, pero en nuestro caso triunfan los villanos, y los pobres docenetes estamos cada vez más pobres

























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